C'mere

Y regresó mi ipod. La comodidad, al menos, de escuchar cuanto quiero, hasta donde me permite una memoria. Y vas por la calle, cuando escuchas unos acordes. Y recuerdas, piensas, tal vez lo vuelves a sentir. La memoria es extraña, por la memoria no se muere, creo. Después: The problem is, that you are in love with someone else / It should be me, it should be me. La memoria, la música. Tú sólo ibas caminando por la calle. Y amas.

Caer sin llegar

Y confiar ciegamente. Sabes que todo cambia. Que todo puede ser bueno, que todo puede ser mejor. Existen las astillas en las vértebras, pero las puedes ir quitando, porque todo puede ser magnífico. Poco a poco reparar tu Hemingway. Porque quieres amar, quieres sentir. Porque también, como la muerte, es un caer sin llegar; la angustia de pensar que puesto que uno muere, existe (Villaurrutia). Y uno siente, pero no existe, sino que hace existir otras cosas. O no sé. Es un mundo de posibilidades, de accidentes, de coincidencias. Astillas en las vértebras, Hemingway con curitas. Y todo parece estar bien, de este lado del mar.