Llámame, Dignidad.
No te necesito,
pero tal vez es bueno saber
que aún sigues por aquí.
Mentira.
miércoles, 10 de mayo de 2006
Pues, al igual que en el otro blog, he puesto links aquí. Los mismos que allá, con un par de nuevos.
Sólo era un anuncio. Sólo eso y nada más.
Sólo era un anuncio. Sólo eso y nada más.
Helsinki in Architecture.
sábado, 6 de mayo de 2006
Me gusta mucho esa canción de Frenchy, I'm Faking de Architecture in Helsinki. Es tan amena, tan genuina.
Fíjense en la letra. Llena de frases que bien caben en un frasquito. Nada pesado, y muy ad hoc con la voz.
"I said your kisses are Nice / But I'm Looking for hills to roll". Es decir, todas estas cosas merecen más allá que un simple Oh!. Más que un vocativo. Y todo en dos minutos, cincuenta y dos segundos.
"You let me down lightly / I killed Politely" ¿cómo no puede gustar ésta canción? Es decir, I Killed you politely. Ya nadie asesina de manera cortés, ya nadie habla así. Es más, me atrevo a decir que ya nadie habla. Todos caminando como con la boca sellada como si jamás fueran a hablar, todos caminando con las manos atadas como si nunca fueran a matar.
Ya todo queda en la voz de la mente.
Ya todo queda en las cámaras de salida del corazón.
"Frenchy, I'm faking,
Been longing to stir you up,
Changing looks slightly like back in the '90s,
Far and away whistle delayed delights.
The prospect of lightning was ever so frightening,
I said your kisses are nice,
But I'm looking for hills to roll,
Down with abandon and no understanding.
I borrowed your suitcase and filled it with pearls and gold,
You let me down lightly,
I killed you politely"
Fíjense en la letra. Llena de frases que bien caben en un frasquito. Nada pesado, y muy ad hoc con la voz.
"I said your kisses are Nice / But I'm Looking for hills to roll". Es decir, todas estas cosas merecen más allá que un simple Oh!. Más que un vocativo. Y todo en dos minutos, cincuenta y dos segundos.
"You let me down lightly / I killed Politely" ¿cómo no puede gustar ésta canción? Es decir, I Killed you politely. Ya nadie asesina de manera cortés, ya nadie habla así. Es más, me atrevo a decir que ya nadie habla. Todos caminando como con la boca sellada como si jamás fueran a hablar, todos caminando con las manos atadas como si nunca fueran a matar.
Ya todo queda en la voz de la mente.
Ya todo queda en las cámaras de salida del corazón.
Estado Emocional Tamaño Cer0
domingo, 23 de abril de 2006
Estoy así como que en un estado emocional tamaño cero. No sé qué quiero, no sé qué hago. Sólo sé lo que leo y lo que sueño. Trato de no llegar a ser como Elena.
¿Qué? ¿No conoces a Elena?
Ella era una chica de 19 años, nunca sabía qué hacer con su maldita y ocupada vida. Siempre llegaba y me platicaba que tenía muchísimas cosas en la mente como para preocuparse por su sueño, su descanso. Cuando íbamos a comer, con un grupo de amigos, ella siempre nos decía que una vida como la suya jamás debía ser desperdiciada. Ella se veía a sí misma grande. Yo sólo la veía enorme si la comparaba con Lenin.
Siempre mostraba ser alguien muy indiferente. Pasaba muy poco tiempo con su familia, no se llevaban muy bien y como que ellos siempre salían por su lado y la dejaban sola. Esos mequetrefes sólo pensaban en ir al cine, ir a dar un paseo y todas esas cosas que, al fin y al cabo, vienen valiendo pura mierda para Elena, pues ella era una mujer de 40 años encerrada en un cuerpo no muy vigoroso de una adolescente en pleno ciclo menstrual.
Todo lo tenía bien ordenado, ya sea por colores, formas, nombres, fechas, etcétera. Hacía sus deberes, leía un poco, hacía un poco de limpieza en su cuarto y después le ponía atención a su aseo personal. No le interesaba nadie, pero eso no importaba, era recíproco. Alguna vez le llegó a interesar un chico, pero él tenía como novia a una de esas chicas *bonitas* y siempre se besaban frente a ella. Por eso, tal vez, Elena perdía poco a poco la fe en los demás y lo único que le quedaba era tener fe en ella misma. Además, decía que jamás ocuparía tiempo de su vida en cosas tan superfluas. De todos modos, las cosas jamás acaban como en la televisión.
Oh, por que eso sí, ella sí miraba la televisión. Era uno de sus grandes secretos. Me lo contó una vez que fui a su casa y hubo alcohol como intermediario (yo fuí la que se puso borracha, ella sólo me veía desperdiciar neuronas mientras me decía que si vomitaba me iba a echar a patadas de su casa). En fin, como ella pensó que yo estaba tan borracha que no iba a recordar nada, me contó muchos secretos. Bastante idiotas, pero, al fin y al cabo, secretos. Me dijo que miraba telenovelas para preocuparse por lo que le pasaba a los personajes, veía las noticias para no sentirse tan desconectada del mundo y veía canales de música para ver si algún día descubría esa canción que la haría llorar día y noche por cualquier estupidez. ¿Que cómo lo recuerdo? Bueno, la verdad es que sólo me tomé un desarmador, tal vez dos. Fingí estar borracha para insistirle, de manera jocosa, que me contara cosas sobre ella y, a parte, para que yo también le contara algunas cosas sobre mí, al menos para que no se llevara una mala impresión...después de todo, yo había ido a su casa por unos apuntes de matemáticas y, cuando me di cuenta, ya estaba abriendo la botella de vodka que descubrí en la cantina de sus padres. De hecho, me salió tan bien la actuación que hasta casi vomito de verdad. Ya terminando la plática, dormí un poco en su alfombra. Parte del acto, pues. Ya entrada la noche regresé a mi casa, con la idea de que ella al menos se había desahogado un poco al contarme tan bárbaras cosas.
No sé por qué pero me caía muy bien. Eso sí, jamás me gustaría ser como fue ella: Llena de tareas absurdas, ideas reprimidas y sueños censurados. Con todas esas cosas hasta me atrevo a decir que su suicidio no fue culpa de la gran borrachera que tuvo, claro, a causa de la curiosidad que le dio por verme tomar vodka en su modernísimo living. Después de todo, sólo una mujer consciente, como ella, aceptaría el reto de apuñalarse en el pecho el abrecartas del elegante escritorio de su papá. Además, no creo que ella, estando borracha, hubiera hecho corte más fino en su cuerpo: Elena era una de las pocas personas que, a pesar de no haber amado, sabía perfectamente dónde estaba el corazón y en qué forma lo debía atravesar.
¿Qué? ¿No conoces a Elena?
Ella era una chica de 19 años, nunca sabía qué hacer con su maldita y ocupada vida. Siempre llegaba y me platicaba que tenía muchísimas cosas en la mente como para preocuparse por su sueño, su descanso. Cuando íbamos a comer, con un grupo de amigos, ella siempre nos decía que una vida como la suya jamás debía ser desperdiciada. Ella se veía a sí misma grande. Yo sólo la veía enorme si la comparaba con Lenin.
Siempre mostraba ser alguien muy indiferente. Pasaba muy poco tiempo con su familia, no se llevaban muy bien y como que ellos siempre salían por su lado y la dejaban sola. Esos mequetrefes sólo pensaban en ir al cine, ir a dar un paseo y todas esas cosas que, al fin y al cabo, vienen valiendo pura mierda para Elena, pues ella era una mujer de 40 años encerrada en un cuerpo no muy vigoroso de una adolescente en pleno ciclo menstrual.
Todo lo tenía bien ordenado, ya sea por colores, formas, nombres, fechas, etcétera. Hacía sus deberes, leía un poco, hacía un poco de limpieza en su cuarto y después le ponía atención a su aseo personal. No le interesaba nadie, pero eso no importaba, era recíproco. Alguna vez le llegó a interesar un chico, pero él tenía como novia a una de esas chicas *bonitas* y siempre se besaban frente a ella. Por eso, tal vez, Elena perdía poco a poco la fe en los demás y lo único que le quedaba era tener fe en ella misma. Además, decía que jamás ocuparía tiempo de su vida en cosas tan superfluas. De todos modos, las cosas jamás acaban como en la televisión.
Oh, por que eso sí, ella sí miraba la televisión. Era uno de sus grandes secretos. Me lo contó una vez que fui a su casa y hubo alcohol como intermediario (yo fuí la que se puso borracha, ella sólo me veía desperdiciar neuronas mientras me decía que si vomitaba me iba a echar a patadas de su casa). En fin, como ella pensó que yo estaba tan borracha que no iba a recordar nada, me contó muchos secretos. Bastante idiotas, pero, al fin y al cabo, secretos. Me dijo que miraba telenovelas para preocuparse por lo que le pasaba a los personajes, veía las noticias para no sentirse tan desconectada del mundo y veía canales de música para ver si algún día descubría esa canción que la haría llorar día y noche por cualquier estupidez. ¿Que cómo lo recuerdo? Bueno, la verdad es que sólo me tomé un desarmador, tal vez dos. Fingí estar borracha para insistirle, de manera jocosa, que me contara cosas sobre ella y, a parte, para que yo también le contara algunas cosas sobre mí, al menos para que no se llevara una mala impresión...después de todo, yo había ido a su casa por unos apuntes de matemáticas y, cuando me di cuenta, ya estaba abriendo la botella de vodka que descubrí en la cantina de sus padres. De hecho, me salió tan bien la actuación que hasta casi vomito de verdad. Ya terminando la plática, dormí un poco en su alfombra. Parte del acto, pues. Ya entrada la noche regresé a mi casa, con la idea de que ella al menos se había desahogado un poco al contarme tan bárbaras cosas.
No sé por qué pero me caía muy bien. Eso sí, jamás me gustaría ser como fue ella: Llena de tareas absurdas, ideas reprimidas y sueños censurados. Con todas esas cosas hasta me atrevo a decir que su suicidio no fue culpa de la gran borrachera que tuvo, claro, a causa de la curiosidad que le dio por verme tomar vodka en su modernísimo living. Después de todo, sólo una mujer consciente, como ella, aceptaría el reto de apuñalarse en el pecho el abrecartas del elegante escritorio de su papá. Además, no creo que ella, estando borracha, hubiera hecho corte más fino en su cuerpo: Elena era una de las pocas personas que, a pesar de no haber amado, sabía perfectamente dónde estaba el corazón y en qué forma lo debía atravesar.
Verdad #9
Para ser feliz se necesitan pocas cosas. Difíciles de conseguir, claro.
Para estar mal, sólo basta abrir la ventana y respirar el mundo.
Nada difícil.
Para estar mal, sólo basta abrir la ventana y respirar el mundo.
Nada difícil.
I've given all I can.
miércoles, 5 de abril de 2006
But It's not enough.
Y cuando ya no hay nada más que hacer... Uno sigue esperando.
-Perdón, Elsa.
-No.
Verdad #8
sábado, 25 de marzo de 2006
"No es que no me guste ser paranóica....
Es que me da miedo que mi paranoia tenga la razón"
Es que me da miedo que mi paranoia tenga la razón"
It's coming back
Odio que la gente no me entienda.
Odio que me sea imposible explicarme claramente.
Es un ir y venir. Me gustaría más definirlo como Ignorancia intermedia. Pero tendría que explicar por qué y eso. Pero no me se explicar. Y no me entenderían. Y así. Así.
Está claro que no hay nada que decir.
The hate.
It will be back.
Odio que me sea imposible explicarme claramente.
Es un ir y venir. Me gustaría más definirlo como Ignorancia intermedia. Pero tendría que explicar por qué y eso. Pero no me se explicar. Y no me entenderían. Y así. Así.
Está claro que no hay nada que decir.
The hate.
It will be back.
Un año.
jueves, 23 de marzo de 2006
Un año.
Qué rápido pasa el tiempo. Un año de este blog, lleno de Nada. La Nada.
Pero aún así, se le quiere a este blog.
Nada más.
Recordarás nuestros días felices
Recordarás el sabor de mis besos
Y entenderás En un sólo momento
Qué significa un año de amor.
Nada que ver, pero pues es la primera canción que me acordé que menciona algo de un año.
Albricias!
El mensaje de Mi vida.
martes, 21 de marzo de 2006
Acabar un libro muy bueno.
Leer un menú de un restaurante encantador
Leer los anuncios de las revistas
Revisar los subtítulos de películas extranjeras
Leer una y otra vez millones de mails avisándome algo.
Pero no.
El Mensaje de Mi vida no ha llegado. Aún.
¿Llegará?
Todos somos ciegos. Y Víctimas en potencia. Todo el tiempo.
Leer un menú de un restaurante encantador
Leer los anuncios de las revistas
Revisar los subtítulos de películas extranjeras
Leer una y otra vez millones de mails avisándome algo.
Pero no.
El Mensaje de Mi vida no ha llegado. Aún.
¿Llegará?
Todos somos ciegos. Y Víctimas en potencia. Todo el tiempo.
7 verdades no muy importantes. Próximamente las demás
lunes, 13 de marzo de 2006
Vencer el miedo a la verdad es, en verdad, perderle el temor a todo.
Empezar es bueno.
Verdad #1: Después de ver un poco del Yo, quiero volver a ser yo.
Y en eso ando. Lo juro.
Verdad #2: Otra noche de insomnio. Ya quiero que acabe. Veré el amanecer.
Verdad #3: Extraño ser pesimista.
Verdad #4: No soy optimista.
Verdad #5: La verdad, es que ya todo me es indiferente.
Verdad #6: Bueno, no todo.
Verdad#7: "Conócete a ti mismo". ¿cómo?
Veré el amanecer.
Empezar es bueno.
Verdad #1: Después de ver un poco del Yo, quiero volver a ser yo.
Y en eso ando. Lo juro.
Verdad #2: Otra noche de insomnio. Ya quiero que acabe. Veré el amanecer.
Verdad #3: Extraño ser pesimista.
Verdad #4: No soy optimista.
Verdad #5: La verdad, es que ya todo me es indiferente.
Verdad #6: Bueno, no todo.
Verdad#7: "Conócete a ti mismo". ¿cómo?
Veré el amanecer.
doble U
miércoles, 8 de marzo de 2006
Pensar me hace daño. Me hace analizar las cosas que he desperdiciado. Me ha echado en cara lo que no soy y lo que alguna vez quise ser. Ahora no lo sé. No sé nada.
Quisiera no saber nada.
Quisiera no saber nada.
Si algún día...
sábado, 4 de marzo de 2006
-Si algún día escribo una canción, será muy triste en letra pero muy deliciosa en la música. Claro, la cantaría un hombre, las mujeres hacen que todo suene cursi, por default (y cuando lo quieren hacer bueno, suena a gritos. Hay muchas excepciones, claro, pero la voz de un hombre es mejor).
-Si algún día yo acabara de hacer todo lo que me prometo, ojalá no me sienta feliz. Me sentiría conformista. Debe haber algo más.
-Si algún día un vagabundo llega y me dice que moriré al siguiente día, seguro lo tomaré bien. Por que he planeado, con mucha anticipación, lo que haría.
No sé. Uno nunca sabe qué clase de Vagabundo Granuja puede ser Dios.
-Si algún día.... Algún Día.
-Si algún día yo acabara de hacer todo lo que me prometo, ojalá no me sienta feliz. Me sentiría conformista. Debe haber algo más.
-Si algún día un vagabundo llega y me dice que moriré al siguiente día, seguro lo tomaré bien. Por que he planeado, con mucha anticipación, lo que haría.
No sé. Uno nunca sabe qué clase de Vagabundo Granuja puede ser Dios.
-Si algún día.... Algún Día.
No. No. Ene-O
martes, 21 de febrero de 2006
Vengarse con todos: Culpa aguda en el pecho. Dejando un suspiro corrosivo.
Nadie tiene la culpa de mi Odio .
Sólo Yo.
C'est moi.
No, otra vez, no. Por favor.
Nadie tiene la culpa de mi Odio .
Sólo Yo.
C'est moi.
No, otra vez, no. Por favor.
Insomnia (unknow chapter)
lunes, 20 de febrero de 2006
Noche difícil. Sin poder, siquiera, mantener los ojos cerrados: siempre alerta, como esperando algo próximo. Está ése algo que simplemente me ataca, me mata (sin lograr el cometido).
Cada noche, antes de dormir, ya no hay que pensar en cómo he muerto a lo largo del día, y, al despertar, no esperar un Renacer.
Cada noche, antes de dormir, ya no hay que pensar en cómo he muerto a lo largo del día, y, al despertar, no esperar un Renacer.
Marcado: Caso Perdido.
lunes, 30 de enero de 2006
Soy de esas personas extremistas.
Si en cierto momento estoy feliz, estoy feliz a una máxima potencia. Salgo a la calle y casi casi salgo a cantar sobre lo bonito que es todo en la vida. Todo, todo.
En cambio, si estoy triste, me encierro en mi habitación y me quedo pensando en lo estúpida que soy, en el por qué del todo y me dedico a oir música hasta dormir. Si me siento triste no lloro, sólo lloro cuando me han lastimado, pues.
Cuando ando de buenas siempre respondo con un ademán elegante, una sonrisa y, a veces, hasta doy las buenas tardes (según sea el caso).
Cuando estoy de malas me guardo el coraje y en cierto punto hago cualquier cosa para desahogarme.
Cuando estoy indiferente, no pasa nada. Cuando estoy interesada pasa todo.
Llevo todo a la exageración: O me importan mucho las cosas o de plano no me fijo en ellas.
Si me fijo en este problema, es que me importa mucho.
Pero, después de todo, me fijo en todo. Me importa todo.
Todo hubiera sido tan diferente. Todo. Todo. Todo. todo.
Encontrar la otredad.
No hay nada peor que ver la imagen de lo que uno pudo Ser.
Pero jamás llegar a serlo.
Pero...¿cómo saber que no estoy exagerando esto?
Todo. Todo. Todo. Todo.
Pero ya, Basta ya.
Ya es hora de que alguien muera.
Ya es hora de que llueva.
Ya es hora de dejar todo.
Ya es hora de que me deje de importar todo.
Bah, a quién engaño. Pero en serio, ya es hora de que alguien muera. Rápido. Rápido. Rápido.
Todo está mal. Pero debo encargarme de que otro sufra, de tanta preocupación. Masticar la paranoia. Vencer al Karma en su propio juego.
Pero todos saben que no será así. La catársis es buena, utópica. He perdido. Todo.
Ya no sé qué hacer. Qué bajo puede llegar a caer uno. Pero haré caso omiso de todo. Seguro estoy exagerando. Estoy segurita que es eso.
Ojalá.
No Victims At All.
God loves his children.
Si en cierto momento estoy feliz, estoy feliz a una máxima potencia. Salgo a la calle y casi casi salgo a cantar sobre lo bonito que es todo en la vida. Todo, todo.
En cambio, si estoy triste, me encierro en mi habitación y me quedo pensando en lo estúpida que soy, en el por qué del todo y me dedico a oir música hasta dormir. Si me siento triste no lloro, sólo lloro cuando me han lastimado, pues.
Cuando ando de buenas siempre respondo con un ademán elegante, una sonrisa y, a veces, hasta doy las buenas tardes (según sea el caso).
Cuando estoy de malas me guardo el coraje y en cierto punto hago cualquier cosa para desahogarme.
Cuando estoy indiferente, no pasa nada. Cuando estoy interesada pasa todo.
Llevo todo a la exageración: O me importan mucho las cosas o de plano no me fijo en ellas.
Si me fijo en este problema, es que me importa mucho.
Pero, después de todo, me fijo en todo. Me importa todo.
Todo hubiera sido tan diferente. Todo. Todo. Todo. todo.
Encontrar la otredad.
No hay nada peor que ver la imagen de lo que uno pudo Ser.
Pero jamás llegar a serlo.
Pero...¿cómo saber que no estoy exagerando esto?
Todo. Todo. Todo. Todo.
Pero ya, Basta ya.
Ya es hora de que alguien muera.
Ya es hora de que llueva.
Ya es hora de dejar todo.
Ya es hora de que me deje de importar todo.
Bah, a quién engaño. Pero en serio, ya es hora de que alguien muera. Rápido. Rápido. Rápido.
Todo está mal. Pero debo encargarme de que otro sufra, de tanta preocupación. Masticar la paranoia. Vencer al Karma en su propio juego.
Pero todos saben que no será así. La catársis es buena, utópica. He perdido. Todo.
Ya no sé qué hacer. Qué bajo puede llegar a caer uno. Pero haré caso omiso de todo. Seguro estoy exagerando. Estoy segurita que es eso.
Ojalá.
No Victims At All.
God loves his children.
adfhwetogh
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YA! BASTA!
YA! BASTA!
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