Hablando de cosas personales

He cambiado el diseño del blog, en conmemoración a que cumplió el segundo año y no lo había visto. He estado tan distraída y enajenada de todo que simplemente no me doy cuenta de las cosas, menos de detallitos como este. Me importa porque me gusta escribir en este blog, siento a veces que soy más sincera conmigo misma. En el otro era igual, aunque un poco más diario-personal / aburrida-vida-cotidiana, pero en una depresión lo borré y por alguna extraña razón ya no escribo como antes. Lo digo porque el otro día me puse a ver mis antiguas entradas pre-depresión y parece que leo a una muchacha más ingenua y distraída. No es que se me haya quitado, por eso hago énfasis en el más. Uno mismo se quita el velo con el tiempo.

Por otra parte, contar muchas cosas de la vida diaria es mejor en otro lado que en el blog. Por ejemplo, mi cuaderno negro. Aunque a veces creo que queda muy incompleto; no sé si es porque la mayoría del tiempo no tengo el nombre de lo que siento o qué. Hace mucho tiempo, un buen amigo que a veces lee este blog y firma bajo el pseudónimo de Cristóbal, le platiqué de ese cuaderno y me dijo "Pero dime, ¿A veces no sientes que escribes como esperando a que alguien lo lea?" Probablemente es lo que me da miedo, escribir mis sensiblerías en un cuaderno y que cualquier pelafustán llegue y lo lea. Es algo que da terror. Debe ser eso, aunque básicamente no creo que a la gente le interese leer un montón de palabrerías de una chica de 19 -casi 20- años.

Releo un poco de ese cuaderno. Lo que me gusta de leer ese diario es que recuerdo exactamente el sentimiento con que escribí esas letras, es algo sorprendente. Por ejemplo:

A veces, mi pereza me salva de hacer cosas autodestructivas y/o estúpidas (son la misma cosa, whatever).

Recuerdo porqué escribí eso y actualmente me da un poco de hilaridad ese hecho.

Ahora que lo pienso, la cuestión puede que sea así:

Sujeto -tú, yo, él-, al escribir un diario (o llámalo como quieras), no es tanto lo que escribe, sino lo que siente cuando lee lo que alguna vez escribió. El otro -tú, yo, él-, como lector, sólo queda en el plano receptor de todo eso y esperar alguna reacción. Algo vacío, cabe mencionar.

No sé si es una obviedad de la vida... pero ahora que yo lo acabo de descubrir, me hace pensar que debería darle un nuevo sentido a lo que escribo. Y a lo que siento, perhaps.